Qué

Qué me queda

ahora que el papel descuidó tu nombre

en aras de alguna fe,

cuando es ceniza la arena

y esputos la lengua del mar.

Qué me queda ahora

sino recuerdos roídos por la duda

y bolsillos cargados de preguntas

que entorpecen la huída.

Dime,

qué me queda

excepto yagas en la comisura del fin,

vacío que ni la palabra alivia

al perder pie aguardando

sobre el hueco zanjado

donde plantada había tu sombra.

Qué ahora
cuando el silencio es un cáncer
deshojando lentamente la sonrisa,
ahora que condenado
el castigo arrasa y lo es todo.

Dime
qué queda ahora
que me siento tan y tan solo.

Esbozo

Me sonries
me miras
te miro
y decido sonreir.


Esta noche
no hay luna
y el frio nos evita,
ni darnos cuenta
olvidados en tu abrazo
-que no el mío-
secuestrados en tu beso
-que no el mío-
¿Nos dimos?
Te diste
eso es claro.
¿Cuanto tiempo gastado?
Desde el último intento
recuerdo.
Hoy regresas,
en tu espalda, tatuada,
mi palabra,
aferrada a tu mano
mi desidia.
Me recoges
y sacudes las preguntas de mis ojos,
quietamente
tus dedos en mis labios
consiguen esbozar
en ellos la sonrisa.


Me sonries
me miras
te miro
y decido creer.

No es poesía

He dibujado la luna, el cielo, el mar... He dibujado tantas cosas que alguna vez olvidé los motivos que me llevaron a calcarlos sobre el papel. Porque todo tiene un motivo, hasta que ese mismo motivo inicial queda relegado a un plano secundario. Alguna vez se me recriminó que en la poesia no soy claro, y es cierto, y normal que entre tanto adorno no alcancemos a ver la sonrisa que nos guía. Asi que hoy no escribiré poesia.
Anoche me descubrí embobado frente al volante, mirando al cielo, ese lugar a donde acudimos una y otra vez cuando no sabemos a dónde ir, a dónde llegar con nuestras palabras. Demasiadas veces la palabra Luna resume un sentimiento, una necesidad. Hoy tengo esa necesidad, hoy tal vez pudiera desnudarme, ser carnaza de opiniones, diferentes lecturas sobre unas mismas palabras... y no sería claro, sería poesía.
Ocurre que hay veces, sólo veces, que los motivos se nos aparecen sin pomposos telajes, sin un maquillaje excesivo. Momentos en que quedamos sentados en la misma sala, ante la pantalla y a solas, ese motivo y el que lo describe.
¿Qué queda cuando se pierde el motivo? No se,, tal vez lo que siempre ha sido...poesia. Por eso hoy no quiero perderme en ella, hoy sólo quiero escribir sobre el motivo, sobre tí. Y tal vez, sólo tal vez, otro día vuelva a coser con esmero versos que den la lejana sensación de motivos perdidos.
Hoy no me quedan fuerzas para levantar rimas. Y de los motivos... qué decir... que realmente quedamos a solas ellos y yo.
Sólo espero haber sido, esta vez sí, lo suficientemente claro.

Suspiros

Suspiros fechados,
amorfos, rendidos, grillados,
cercenados suspiros
carentes de fe
y sin gota de hálito.

Respuestas vacias que adornan el quicio
de la ventana que aún da a tu tejado
donde la chimenea calló
cedida al invierno,
donde ya no sopla la lumbre
que antes alimentamos
con madera hecha niños
dos perros y un gato.

Lejos,
en algún lugar,
la sinfonía debe escucharse rota
hecha trizas papel,
hojas caídas que el viento arrastra
huérfanas de árbol,
ruidosas pisadas de este camino
que se dibuja
tan y tan largo.

Suspiros sin respuesta,
sin pregunta lanzados
a los rojizos ojos del fue.

Niños grotescos,
caprichosos, malcriados...
todo aquello que un día se nos antojó
y al siguiente quedó por hacer.

Poesia incompleta (en doce horas)

(A long long time ago...)


Sabes,
no todo sabrá a lo previsto
cuando la verdad se descorche agitada,
sin ruido,
llenando los labios de cristal y ceniza
de esa hoguera
a la que lanzamos aquellos ideales
que un día escondieron la desnudez
de las cuatro paredes del alma.

Sabes,
no todo habrá de estar listo
al traspasar la puerta y comenzar
a marcar de huellas el prólogo,
veremos mil veces borrar el camino
de nieve desde la ventana.

Sabes,
no hay silencio en deseos
a pesar que la voz quede muda.

No te alejes,
el frio no deshoja temblores
cuando falta el abrazo.

Luces

Luces en la noche
temblorosas, inquietas,
anhelantes de huir,
asaltar el amanecer
y perderse en la mañana.

En tu puerta un fanal
se diluye sin remedio sobre mis mejillas,
a su alrededor deseos,
perdidas polillas
que buscan una entrada inexistente.

Miedo a tocar el timbre
por si respondes,
la ventana cerrada ahoga las risas.

En la calle, preso del frio,
me arropo en mis preguntas,
doy media vuelta y regreso
sin respuestas.

Hoy

Hoy
que descordé el vestido
y debajo no hallé alma,
que la verdad partió en dos la risa
y ninguna de esas partes vino a verme.

Hoy
que el tiempo se detuvo y lo hizo en seco
golpeando con dureza
la espera al mañana,
quebrando sus lentes,
cegando su mirada.

Hoy
que el viento se me adelantó
y ya sopló el deseo,
hoy que vuelvo a escribir
después de tanto, tanto tiempo,
cuando los sueños despiertan
descubriendo en sus bostezos
esforzadas pesadillas sin hambre...
sin aliento.

Hoy
que recupera su sentido
vestirme de nuevo en tus telas,
que merece la pena dictar
versos sobre este blanco abismo,
hoy que recobró su voz la canción,
y el dolor es perfecta aguja
para este rayado disco.

Hoy,
que por fin quedo en lo que soy
regreso a este, mi hogar,
y giro la llave de todos aquellos
mis momentos perdidos.