Ocurre

Ocurre a veces que olvido
el frío en invierno
y el naranja en otoño
o ese tercer acorde de blues
que debiera cerrarme.

Ocurre a veces que pierdo
el camino zanjado,
la semilla caída
de esa voz susurrada
cerca de la escucha impaciente.

Ocurre a veces que descuido
la ropa tendida por tí
y su olor teñido de limpio,
la caricia vedada,
el escueto beso.

Ocurre a veces que desprecio
la capa
y entonces el viento
secuestra mi escondite
dejándome descubierto
y vulnerable al cansancio,
rendido a la sed del ahogo.

Ocurre a veces que repito
tu voz por teléfono,
también aquella carta
escrita y guardada
sin opción alguna a batalla.

Y ocurre,
ocurre a veces
que olvido recordar todas estas cosas.

(Sin título)

El tiempo justo que gastar,
momento exacto en que la vela
ahoga la luz en su olor líquido,
cuando el crujir de la persiana
aúlla
y la noche es desterrada hacia la calle.

Vendo mi sombra a buen precio,
lo suficiente para poder pagar el ver la tuya
ese instante antes en que el párpado
cierra sus pétalos y se contrae
en sueños malformados por las ansias.

Alquilo el poder ser
y con él de regalo mis manos
ya tan cargadas de palabras,
ya tan pesadas
como hundidas en esas hojas de libreta
que había de ser para mí y que quedó en todo
menos yo.

Escorado hacia la izquierda
busco un apoyo a mi cansancio
y es tal el golpe
que la carga de remordimientos cae
dejándome insufriblemente sólo.