El banco

El banco sigue vacío
aferrado a la mano,
como un niño que teme perderse,
de su propia sombra.

En las esquinas de la noche
-aquellas dónde prohiben el paso
a la media luna-
algún cansado fanal
se consume empeñado
en pintar de luz fantasmas.

Que lástima que llegues tarde
a nuestro adiós.
No verás zarpar
la queja del albatros
anclada en mi garganta.

Sentaré mi espera en el banco...
y sin embargo, aún conmigo,
seguirá siendo
ese mismo banco vacío.