Qué

Qué me queda

ahora que el papel descuidó tu nombre

en aras de alguna fe,

cuando es ceniza la arena

y esputos la lengua del mar.

Qué me queda ahora

sino recuerdos roídos por la duda

y bolsillos cargados de preguntas

que entorpecen la huída.

Dime,

qué me queda

excepto yagas en la comisura del fin,

vacío que ni la palabra alivia

al perder pie aguardando

sobre el hueco zanjado

donde plantada había tu sombra.

Qué ahora
cuando el silencio es un cáncer
deshojando lentamente la sonrisa,
ahora que condenado
el castigo arrasa y lo es todo.

Dime
qué queda ahora
que me siento tan y tan solo.